Alors qu'au petit matin, assis sur un trottoir, je ruminais la vie, un étrange compagnon m'est pour ainsi dire tombé dans les bras. Il n'en menait pas tellement plus large que moi dans le monde, alors, on s'est tout de suite bien entendu. Entre deux gorgées d'une bière qui semblait ne pas avoir de fond, il m'a parlé d'une étoile qui, en se levant, allait changer l'ordre des choses. Nous avons bu longuement pour fêter l'événement, puis, je ne sais trop comment, le compagnon a disparu, me laissant seul dans une étrange lumière où marchaient, à la queue leu leu, des gens que je ne connaissait pas. Il y avait, je crois, un policier, un bibliothécaire, un ministre de la Culture et une fille superbe dont je suis, aussitôt, tombé amoureux. La lumière provenait d'une toile où on pouvait reconnaître, en faisant quelques efforts, la signature de Paul-Émile Borduas. Le grand peintre automatiste semblait, à travers ses oeuvres, vouloir de nouveau transformer le monde. Quelque chose était en train de se préparer à j'étais, en quelque sorte, invité à y participer. C'est alors que je me rendis compte que la fille superbe, dont le corps noir était maintenant complètement nu, chantait quelque chose dont le plaisir sauvage claquait au coeur de mes désir les plus fous. En fait, c'était le chant de L'étoile noire.